Vergüenza

Vergüenza,
que me humilla
y me quiebra.
Vergüenza que me estorba
para amar
y ser amado.
Vergüenza:
me confundes,
no soy yo mi reflejo
del espejo,
ni del recuerdo.
Vergüenza,
me agotas y me sientas
te quedas
y me dejas sólo.
Miedo,
ahora vienes tú,
miedo.
Maldita paradoja vergüenza:
no me dejes sólo con el miedo.

Nueva historia.

Flanders ha muerto, y se llama Ana. Es caprichosa la vida, tus temores que eran míos, ahora los veo enfrente y los entiendo. Cuando los combato en tí, lo hago en mí, y matamos dos pájaros de un tiro. La vida, que hace de su inmensidad un pañuelo, nace de sentimientos y los transforma en humanidad. Y de esa humanidad de la que venimos tú y yo, haciendo gala de nuestra excesiva naturaleza, nace la vida y se retroalimenta.
Es por esto cariño, que cómo no voy a pensar que tú, desde tu inmensa complejidad, que coincidiendo con la mía nos hace formar parte de un pañuelo, cómo no voy a pensar cariño, que desde nuestra lucha por descifrar, no seamos capaces de retroalimentar nuestra vida, para comprenderla, para completarla, para disfrutarla. Para abrirla.
Flanders ha muerto,  y comienza una nueva historia.

Trabajo en Equipo.

El pie pisotea el suelo a 100 golpes por minuto, y podría sacar algo productivo de ésto. De nuevo te voy a ver, hace poco más de una semana que me despedí de tí en aquel autobús, mi segunda casa. Nos estamos acostumbrando a que todo sea difícil y por eso nada me asusta. Hemos derribado muros que parecían impenetrables, que se remodelaban y crecían en segundos mientras nos costaron meses destruir, pero aún sigues y aún sigo. Con cayos, sí, pero sin heridas, pero con fuerza, y si desfalleces te empujo, y si desfallezco me empujas. Y si no te empujo, me alientas a que lo haga y lo convierto en cien. Lo conviertes.
Como un trabajo en equipo.
Muérete Flanders.

Socorro.

Recuerdo tus huesos

Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de tacón alto negros y brillantes,
siempre puteabas cuando estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un pasado podrido,
y al final escapaste muriendo,
dejándome con el presente podrido.
Hace 28 años que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera de las otras
fuiste la única que comprendió
la futilidad del arreglo con la vida.
Las demás sólo estaban incómodas con
segmentos triviales,
criticaban absurdamente lo pequeñito:
Jane, te asesinaron por saber demasiado.
Vaya un trago por tus huesos
con los que este viejo perro
sueña todavía.


Charles Bukowski.

Conmigo

Tus ojos me dicen vive, y me gusta. Me gusta sentir que vivo y que lo vives conmigo, nos gusta.
Tus ojos me dicen vive, y lo vivo. Y vivo me doy cuenta de lo que me gusta, y me gustas.
Tus ojos me dicen vive, y vives. Y mientras tus ojos brillan, yo me desvivo.
Tus ojos me dicen vive, y me dan fuerzas para no parar nunca.
Tus ojos me preguntan si eres débil, y yo contesto:
Es posible, me has dado toda la fuerza.
Y ahora mis ojos, son tuyos, y te dicen:
Vive, vive conmigo.
Muérete Flanders.